Febreros
No te debes más
Que tu propia promesa.
En tu bolsillo,
Ella y tu nombre
Desmenuzan sal.
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Todas las piedras
en una sola mano.
Sus dedos la rechazan
y nosotros las amamos
por su promiscuidad.
Todas con todas se rozan
y tan pronto como se acarician
se hacen polvo.
Quienes pudimos admirarlas
en su balanceo
nos hemos sentido
ridículamente acompañados:
también ellas han temblado
antes de desaparecer.
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Tallos de casa
A mis hermanas (Juli y Fer)
Yo veía estallar jardines
sobre mi nogal.
Todos ellos soñaban
con escupir las nueces
que en julio
eran solo nuestras
(nos hemos reído de niñas
las tres
saltando como bailarinas
sobre sus hojas).
Menos mal
que extensa la sombra
del árbol talado
ejerce el ruido
de las nueces al caer
besamos entonces con las manos
la aguja del reloj
el pecho que lo detuvo
rebozamos de nueces secas
en invierno
y seguimos siendo cómplices
con la mirada más profunda
- hojas de hermanas -
de la envidia de los bosques.
(c) Laura Panizo
imagen:Roberto Rossi, La jarrita verde, (de la muestra Vida quieta, en el Museo de Arte Hispanoamericano Isaac Fernández Blanco)
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