En el siguiente enlace se puede leer acerca del I Festival Internacional de Poesía de Lima:
http://revistaarchivosdelsur.blogspot.com/2012/02/i-festival-internacional-de-poesia-de.html
lunes, febrero 13
sábado, febrero 11
Rubén Amaya
los poetas populares
Los poetas del Olimpo
ejercen la poesía como un sacerdocio,
es comprensible que se sientan alarmados
por nuestra irreverente presencia,
ateos incorregibles del Olimpo,
eternos anarquistas de la mitología.
Si hay que llamar a las cosas por su nombre,
somos los concubinos de la poesía,
los amantes ilegales de la palabra.
Ella baja de los castillos de cristal,
frágil y danzarina como una corzuela.
Nosotros la acechamos desde el viejo bodegón
donde solemos amanecer con nuestras sombras.
Allí a pleno sol la desvestimos.
hasta descubrirle cada poro del sonido,
hasta sentirla abandonada a nuestra sangre.
Después, la echamos a caminar el mundo,
a entregarse bravía a cada pueblo,
a sumergirse en la fogata
donde el hombre muere y resucita,
a tatuarse la piel de tierra, mar, acero,
cielo con la contradicción humana.
A ser abeja reina para ser fecundada,
ser colmada de vida por la vida,
a parir una y mil veces cada día,
y esparcir su oral simiente por el viento,
para que se transformen en susurro, gemido,
inundación de voces en la tierra.
Por las noches, cuando vuelve,
temblando en sus caderas una sílaba,
cansada de beberse tanto idioma,
con maldiciones y juramentos de amor hasta en el pelo,
desfloramos su verbo hasta hacerlo canción.
Finalmente, emprende su regreso al Olimpo,
inexorablemente preñada de nosotros.
(c) Rubén Amaya
Los poetas del Olimpo
ejercen la poesía como un sacerdocio,
es comprensible que se sientan alarmados
por nuestra irreverente presencia,
ateos incorregibles del Olimpo,
eternos anarquistas de la mitología.
Si hay que llamar a las cosas por su nombre,
somos los concubinos de la poesía,
los amantes ilegales de la palabra.
Ella baja de los castillos de cristal,
frágil y danzarina como una corzuela.
Nosotros la acechamos desde el viejo bodegón
donde solemos amanecer con nuestras sombras.
Allí a pleno sol la desvestimos.
hasta descubrirle cada poro del sonido,
hasta sentirla abandonada a nuestra sangre.
Después, la echamos a caminar el mundo,
a entregarse bravía a cada pueblo,
a sumergirse en la fogata
donde el hombre muere y resucita,
a tatuarse la piel de tierra, mar, acero,
cielo con la contradicción humana.
A ser abeja reina para ser fecundada,
ser colmada de vida por la vida,
a parir una y mil veces cada día,
y esparcir su oral simiente por el viento,
para que se transformen en susurro, gemido,
inundación de voces en la tierra.
Por las noches, cuando vuelve,
temblando en sus caderas una sílaba,
cansada de beberse tanto idioma,
con maldiciones y juramentos de amor hasta en el pelo,
desfloramos su verbo hasta hacerlo canción.
Finalmente, emprende su regreso al Olimpo,
inexorablemente preñada de nosotros.
(c) Rubén Amaya
San Miguel de Tucumán
Provincia de Tucumán
Argentina
Provincia de Tucumán
Argentina
Acerca del autor
Rubén Amaya es autor de canciones entre otros con Andrés Fernández, Ángel Crego, Lucho Oyos, Rubén Cruz, Luis "Pato" Gentillini. Ha realizado espectáculos con Armando Tejada Gómez, Luis Enrique Mejía Godoy, Hamlet Lima Quintana, Norma Elena Gadea, Julio Lacarra, Teresa Parodi, Pablo Milanés, Los Andariegos, Moncho Miérez, Andrea Torres, Los Pregoneros, Claudio Sosa, Rubén Cruz, Litto Nebia, David Lebon, Silvina Garré y tantos más.
Ha recibido diversos premios municipales, nacionales y también en el exterior. También dos obras de teatro de su autoría se vieron en Buenos Aires. Ocupó cargos relevantes en diversos movimientos y organizaciones artísticas como por ejemplo Co-fundador del Movimiento Tiempo Abierto en La Matanza (Provincia de Buenos Aires), Co-fundador y Co-Presidente del Movimiento de la Nueva Canción en su segunda etapa y también fue tres veces Presidente de la Sociedad Argentina de Escritores de Tucumán.
imagen: fotografía y collage intervenido (c) Araceli Otamendi
miércoles, febrero 8
Maximiliano Barrientos
Western
Mi viejo juega con fósforos.
Dice que prenderá fuego a la casa,
Que será hermoso ver las llamas trepando por las paredes.
Sueña con botellas de Coca Cola enterradas en el desierto,
Son sueños hermosos que nada significan.
Lo abrazo cuando tiembla.
Le pido que mire por la ventana.
¿Qué son todas esas luces ahí afuera?,
Pregunta.
No hay nada allí,
Digo.
Están en tu cabeza.
Es hermoso,
Responde al cabo de unos segundos.
*
A veces rompemos los vidrios de las ventanas y las cubrimos
Con periódicos.
Eso lo divierte.
Ríe estrepitosamente y baila solo.
Es nuestra fiesta privada.
Son los únicos momentos en los que nuestras cabezas
Están conectadas por la misma frecuencia de pensamientos.
¿Alguna vez pensás en mamá?,
Pregunto.
Hablo con ella todo el tiempo,
Responde.
Camina descalzo por el patio.
Un vaso de whisky
Entre sus dedos y mamá muerta,
Mamá como un poco
De polvo en una caja.
Mamá como un cometa perdido en las entrañas de Dios.
Papá es el único que puede verlo.
*
Suelo bañarlo por las mañanas.
Sus ojos se quedan fijos en los míos durante largos segundos,
No hablamos.
*
Estará muerto al año próximo,
Pienso,
Y paso la esponja por sus piernas y por su vientre
Y por su barba rala,
Crespa.
Una vez maté a un hombre porque quiso estafarme,
Dice escupiendo agua.
Mi padre desnudo,
Con el pelo cubierto de shampoo,
Forma una pistola con su mano derecha y me la pone en la cabeza.
Boom,
Dice.
Y ríe.
Y su risa es un sonido helado,
Totalmente nuevo,
Que no se conservará
En el recuerdo de nadie.
Huesos
La rabia se come a todas esas otras cosas en el cerebro.
Es un zumbido torpe esta tarde.
Pronuncio nombres de mujeres y me acerco a la ventana y
Juego un poco con la imaginación.
Al otro lado sólo hay un montón de autos destrozados.
*
Las pesadillas tienen un resplandor extraño,
Como si soñar fuera una electricidad
Que recorriera nuestros huesos en las noches.
*
En esta pesadilla en particular camino desnudo en el desierto
Y busco aviones en el cielo.
Es hermosa la claridad, a pesar del temblor, es hermosa.
Hielo
Con mi mujer vemos nuestros cuerpos desnudos en el espejo.
Están cubiertos de barro. No decimos nada
Durante unos minutos. Luego ella entra en el baño
Y comienza a ducharse. Me quedo solo mirando
La distribución de la mugre. Mis ojos brillan
Como dos estrellas muriendo. El hielo que
Dejamos crecer en los corazones me susurra
Palabras monstruosas en el oído. Y yo espero
Adormecido por el sonido del agua golpeando los azulejos,
Por el llanto de mi mujer que crece como si sólo lloviera aquí adentro.
Sangre en el asfalto
Maté a estos animales y ahora
Me persiguen en sueños.
Muestran las heridas de balas.
Muestran los agujeros que causé cuando
Apreté el gatillo. Quieren estar conmigo.
Camino por la calle con mi
Ejército de animales muertos.
Les habló de una mujer que quemó la casa donde vivimos.
Una mujer de otra época. Lejana.
Al caminar dejan rastros
De sangre en el asfalto.
Es una forma de no perderme, pienso. Las marcas
Que debo buscar para volver.
(c) Maximiliano Barrientos
Bolivia
Mi viejo juega con fósforos.
Dice que prenderá fuego a la casa,
Que será hermoso ver las llamas trepando por las paredes.
Sueña con botellas de Coca Cola enterradas en el desierto,
Son sueños hermosos que nada significan.
Lo abrazo cuando tiembla.
Le pido que mire por la ventana.
¿Qué son todas esas luces ahí afuera?,
Pregunta.
No hay nada allí,
Digo.
Están en tu cabeza.
Es hermoso,
Responde al cabo de unos segundos.
*
A veces rompemos los vidrios de las ventanas y las cubrimos
Con periódicos.
Eso lo divierte.
Ríe estrepitosamente y baila solo.
Es nuestra fiesta privada.
Son los únicos momentos en los que nuestras cabezas
Están conectadas por la misma frecuencia de pensamientos.
¿Alguna vez pensás en mamá?,
Pregunto.
Hablo con ella todo el tiempo,
Responde.
Camina descalzo por el patio.
Un vaso de whisky
Entre sus dedos y mamá muerta,
Mamá como un poco
De polvo en una caja.
Mamá como un cometa perdido en las entrañas de Dios.
Papá es el único que puede verlo.
*
Suelo bañarlo por las mañanas.
Sus ojos se quedan fijos en los míos durante largos segundos,
No hablamos.
*
Estará muerto al año próximo,
Pienso,
Y paso la esponja por sus piernas y por su vientre
Y por su barba rala,
Crespa.
Una vez maté a un hombre porque quiso estafarme,
Dice escupiendo agua.
Mi padre desnudo,
Con el pelo cubierto de shampoo,
Forma una pistola con su mano derecha y me la pone en la cabeza.
Boom,
Dice.
Y ríe.
Y su risa es un sonido helado,
Totalmente nuevo,
Que no se conservará
En el recuerdo de nadie.
Huesos
La rabia se come a todas esas otras cosas en el cerebro.
Es un zumbido torpe esta tarde.
Pronuncio nombres de mujeres y me acerco a la ventana y
Juego un poco con la imaginación.
Al otro lado sólo hay un montón de autos destrozados.
*
Las pesadillas tienen un resplandor extraño,
Como si soñar fuera una electricidad
Que recorriera nuestros huesos en las noches.
*
En esta pesadilla en particular camino desnudo en el desierto
Y busco aviones en el cielo.
Es hermosa la claridad, a pesar del temblor, es hermosa.
Hielo
Con mi mujer vemos nuestros cuerpos desnudos en el espejo.
Están cubiertos de barro. No decimos nada
Durante unos minutos. Luego ella entra en el baño
Y comienza a ducharse. Me quedo solo mirando
La distribución de la mugre. Mis ojos brillan
Como dos estrellas muriendo. El hielo que
Dejamos crecer en los corazones me susurra
Palabras monstruosas en el oído. Y yo espero
Adormecido por el sonido del agua golpeando los azulejos,
Por el llanto de mi mujer que crece como si sólo lloviera aquí adentro.
Sangre en el asfalto
Maté a estos animales y ahora
Me persiguen en sueños.
Muestran las heridas de balas.
Muestran los agujeros que causé cuando
Apreté el gatillo. Quieren estar conmigo.
Camino por la calle con mi
Ejército de animales muertos.
Les habló de una mujer que quemó la casa donde vivimos.
Una mujer de otra época. Lejana.
Al caminar dejan rastros
De sangre en el asfalto.
Es una forma de no perderme, pienso. Las marcas
Que debo buscar para volver.
(c) Maximiliano Barrientos
Bolivia
Acerca del autor:
Maximiliano Barrientos (Santa Cruz de la Sierra, 1979)
La editorial Periférica publicó en España simultáneamente los libros Fotos tuyas cuando empiezas a envejecer, una selección revisada y corregida de cuentos de sus dos primeros libros, y la novela Hoteles. Ganó el Premio Nacional de Literatura de Santa Cruz en dos ocasiones: por la colección de relatos titulada Diario y por la novela Western.
Maximiliano Barrientos (Santa Cruz de la Sierra, 1979)
La editorial Periférica publicó en España simultáneamente los libros Fotos tuyas cuando empiezas a envejecer, una selección revisada y corregida de cuentos de sus dos primeros libros, y la novela Hoteles. Ganó el Premio Nacional de Literatura de Santa Cruz en dos ocasiones: por la colección de relatos titulada Diario y por la novela Western.
imagen: fotografía intervenida con color (c) Araceli Otamendi
domingo, febrero 5
Luis Raúl Calvo
foto: Luis Raúl Calvo
Poema XIV
Hay diferentes momentos
para poder arribar
al conocimiento de la vida.
Por aquellos días
la luz era luz
la oscuridad, oscuridad
el padre y la madre
seres sin tiempo ni memoria.
Debieron suceder cosas
crecer haciendo la vista gorda
a los diarios pesares
-acaso una de las formas
más penosas del olvido-
comprender que ni la luz
ni la oscuridad, ni los padres
se asemejan a esas primitivas
sensaciones.
Lo recuerdo hoy, cuando la bruma
se torna inapelable a los sentidos.
Hoy, que la luz es sólo oscuridad.
Poema XXII
La casa donde reposan los recuerdos
no reconoce dueños ni pertenencias
del pasado.
En su entraña se cobijaron
historias vividas y no vividas.
Allí nacieron cuentos de hadas
voces parciales de un drama
creado a imagen y semejanza
de un héroe de fantasía.
Alguien debería narrarnos hoy
otros espejismos, para saber
que conjeturaban el lobo
el villano, la bruja de alcoba
sobre esos mezquinos relatos.
La casa donde reposan los recuerdos
es una deuda pendiente, un sueño inconcluso.
Antigua Soledad de la Casa
Ha de perpetuarse
en un espacio inabordable
a la razón.
En la marginal espera
del silencio
la prolongación de su voz
echará raíces
y el sueño de la muerte
tomará los restos
de una tierra fértil.
En esa zona, inhabitable
a los deseos
la gestación del huésped
llenará el vacío.
(c) Luis Raúl Calvo
Hay diferentes momentos
para poder arribar
al conocimiento de la vida.
Por aquellos días
la luz era luz
la oscuridad, oscuridad
el padre y la madre
seres sin tiempo ni memoria.
Debieron suceder cosas
crecer haciendo la vista gorda
a los diarios pesares
-acaso una de las formas
más penosas del olvido-
comprender que ni la luz
ni la oscuridad, ni los padres
se asemejan a esas primitivas
sensaciones.
Lo recuerdo hoy, cuando la bruma
se torna inapelable a los sentidos.
Hoy, que la luz es sólo oscuridad.
Poema XXII
La casa donde reposan los recuerdos
no reconoce dueños ni pertenencias
del pasado.
En su entraña se cobijaron
historias vividas y no vividas.
Allí nacieron cuentos de hadas
voces parciales de un drama
creado a imagen y semejanza
de un héroe de fantasía.
Alguien debería narrarnos hoy
otros espejismos, para saber
que conjeturaban el lobo
el villano, la bruja de alcoba
sobre esos mezquinos relatos.
La casa donde reposan los recuerdos
es una deuda pendiente, un sueño inconcluso.
Antigua Soledad de la Casa
Ha de perpetuarse
en un espacio inabordable
a la razón.
En la marginal espera
del silencio
la prolongación de su voz
echará raíces
y el sueño de la muerte
tomará los restos
de una tierra fértil.
En esa zona, inhabitable
a los deseos
la gestación del huésped
llenará el vacío.
(c) Luis Raúl Calvo
Buenos Aires
Acerca del autor:
Luis Raúl Calvo
Nació –y vive-en Buenos Aires, Argentina en 1955. Poeta y ensayista. Autor y compositor de música, cantautor. Licenciado en Psicología.
Dirige la Revista “Generación Abierta” (Letras-Arte-Educación) desde su fundación en 1988, publicación “Declarada de Interés Cultural de la Ciudad de Buenos Aires”, en el año 2000, por la Legislatura de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.
Dirige desde 1992 el Café Literario “Antonio Aliberti”, en el Café Montserrat.
Desde 2007 co-conduce y produce el programa radial “Generación Abierta en Radio”, los martes a las 17 hs por FM Cultura, 97.9 MHZ.
Ha recibido diversas distinciones literarias.
Parte de su obra ha sido traducida al inglés, francés, italiano, rumano y portugués.
Obra publicada en poesía: “Tiempo dolorosamente resignado”(Ediciones “Generación Abierta”, 1989); “La anunciación de la partera” (Ediciones Correo Latino, 1992); “Calles asiáticas” (Editorial Plus Ultra, 1996)); “Bajos fondos del alma” (Ediciones “Generación Abierta”, 2002); ”Belleza nómade” (Ediciones Generación Abierta, 2007); “Nimic pentru aici, nimic pentru dincolo”, Antología Poética, en lengua rumana, con traducción de Flavia Cosma (Editorial Gens Latina, Rumania, 2009); “Nada por aquí, nada por allá”, Antología Poética, en español (Ediciones Generación Abierta, 2009); “Profane Uncertainties” (“Profana Incertidumbre”), Antología Poética, en lengua inglesa, con traducción de Flavia Cosma (Editorial Cervena Barva Press, Estados Unidos, 2010).
En 2010 grabó su primer álbum musical, “¿Cuál es la verdad de lo vivido?”-Canciones urbanas- con temas de su autoría y la musicalización del poema “¿Será verdad que cuando toca el sueño?”, de Gustavo Adolfo Bécquer.
Email: luisraulcalvo@yahoo.com.ar
http://www.generacionabierta.com.ar/
Luis Raúl Calvo
Nació –y vive-en Buenos Aires, Argentina en 1955. Poeta y ensayista. Autor y compositor de música, cantautor. Licenciado en Psicología.
Dirige la Revista “Generación Abierta” (Letras-Arte-Educación) desde su fundación en 1988, publicación “Declarada de Interés Cultural de la Ciudad de Buenos Aires”, en el año 2000, por la Legislatura de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.
Dirige desde 1992 el Café Literario “Antonio Aliberti”, en el Café Montserrat.
Desde 2007 co-conduce y produce el programa radial “Generación Abierta en Radio”, los martes a las 17 hs por FM Cultura, 97.9 MHZ.
Ha recibido diversas distinciones literarias.
Parte de su obra ha sido traducida al inglés, francés, italiano, rumano y portugués.
Obra publicada en poesía: “Tiempo dolorosamente resignado”(Ediciones “Generación Abierta”, 1989); “La anunciación de la partera” (Ediciones Correo Latino, 1992); “Calles asiáticas” (Editorial Plus Ultra, 1996)); “Bajos fondos del alma” (Ediciones “Generación Abierta”, 2002); ”Belleza nómade” (Ediciones Generación Abierta, 2007); “Nimic pentru aici, nimic pentru dincolo”, Antología Poética, en lengua rumana, con traducción de Flavia Cosma (Editorial Gens Latina, Rumania, 2009); “Nada por aquí, nada por allá”, Antología Poética, en español (Ediciones Generación Abierta, 2009); “Profane Uncertainties” (“Profana Incertidumbre”), Antología Poética, en lengua inglesa, con traducción de Flavia Cosma (Editorial Cervena Barva Press, Estados Unidos, 2010).
En 2010 grabó su primer álbum musical, “¿Cuál es la verdad de lo vivido?”-Canciones urbanas- con temas de su autoría y la musicalización del poema “¿Será verdad que cuando toca el sueño?”, de Gustavo Adolfo Bécquer.
Email: luisraulcalvo@yahoo.com.ar
http://www.generacionabierta.com.ar/
imagen: fotografía intervenida con color (c) Araceli Otamendi
jueves, febrero 2
Adán de Maríass
Música de presentimientos
quizás tenga que imaginar
otro amanecer
para que mis ojos puedan ver
sin esa odiosa puntualidad
de las tinieblas depresivas
que al tropezar conmigo
dejan un espacio vacío
entre la sombra que proyectaba y yo
el dolor entra en mis ojos
como una luz invisible y punzante
que daña la reposada penumbra del alma
racimo de angustias
que se cuelgan de mis párpados caídos
hasta caer ensuciando violentamente mis pies de vidrio
a mis ojos que hablaron con miradas
nadie le quiere hablar
qué difícil es aprender a mirar
cuando todos se han ido
lejos de sus propios ojos
animal oscuridad que devoraste
la última posibilidad de luz
que regresaba a mis ojos
encierras mi cuerpo en sí mismo
y niegas hasta el alma que la sostiene
ojos desiertos ojos humeantes ojos abandonados
ojos de cielo cerrado
silencio visual que se acompaña de presentimientos
en lo más profundo de mis ojos
no estoy yo
sino la silenciosa imagen
de una habitación vacía
que pronto se va llenando de agua iluminada
hasta que los gritos de la oscuridad
la hacen salir por mis oídos
---------------
Composición del amor puro
soy como la ausencia que aparece
el que no esperabas
el que amanece y permanece
el que sueña y ensueña
el que besa tu sonrisa
el que cae y se levanta para llegar hacia ti
el que desliza entre tus largas piernas mucha agua de caricias
el que ve en tus ojos la desesperación del amor
el que interrumpe el paso del viento para abrazar tus deseos
el que te ama sin pausas conjugando tus latidos
el querer que te quiere y mucho
él de ti lo que perturba y consagra
tú con él lo que trasciende y encarna
soy yo y la luz reflejada en el inquieto y suspirado mar de tu corazón
amorosos
intensos
inagotables
devorados
soy como la ausencia que enloquece tu destino
el que nunca esperabas
tu amor de hombre
mi maravillosa preciosa
© Adán de Maríass
Lima
Perú
Adán de Maríass [seudónimo de Miguel Ángel Colán Ramos] nació en Lima, Perú el 15 de abril de 1960, y estudios no concluidos en Universidad San Martín de Porres en la Facultad de Educación, y Literatura en La Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Pertenezco a la A.N.E.A. y a la Asociación Peruana de Autores y Compositores desde 1990.
El 2 de setiembre de 1980 escribió en un block sus primeros poemas, acumulando tantos poemas en 7 años que hasta hoy permanecen inéditos. En julio de 1987 empieza a escribir el poemario titulado «Sol de Madrugada», y luego «Júbilo», que fueron publicados como un solo libro gracias al auspicio de CONCYTEC en 1989 a través de un Premio de subvención.
Ha participado en varios prestigiosos concursos de Poesía como el Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines, en 2004, el Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe en 2006 con el poemario «Donde apenas empezaba a ser yo» que ha sido publicado por Editorial Obrapropia en edición electrónica así como con otro libro de poesía «Poemas en Blog», y también el libro de cuentos titulado «Zona Vip». Actualmente ha colaborado con textos en diversas revistas literarias como Cinosargo, Revista Papirolas, Matemáticas y Poesía, Blackbird, AuroraBoreal.net. Escribe en seis blogs, uno de ellos Blog de Adán de Maríass en Bligoo, el otro en La Comunidad del diario El País España como Desde Adán de Maríass, Adán de Maríass en Transbordo, Adán de Maríass.Blog en Wordpress, y en Wattpad. Allí publica cuentos y poemas.
quizás tenga que imaginar
otro amanecer
para que mis ojos puedan ver
sin esa odiosa puntualidad
de las tinieblas depresivas
que al tropezar conmigo
dejan un espacio vacío
entre la sombra que proyectaba y yo
el dolor entra en mis ojos
como una luz invisible y punzante
que daña la reposada penumbra del alma
racimo de angustias
que se cuelgan de mis párpados caídos
hasta caer ensuciando violentamente mis pies de vidrio
a mis ojos que hablaron con miradas
nadie le quiere hablar
qué difícil es aprender a mirar
cuando todos se han ido
lejos de sus propios ojos
animal oscuridad que devoraste
la última posibilidad de luz
que regresaba a mis ojos
encierras mi cuerpo en sí mismo
y niegas hasta el alma que la sostiene
ojos desiertos ojos humeantes ojos abandonados
ojos de cielo cerrado
silencio visual que se acompaña de presentimientos
en lo más profundo de mis ojos
no estoy yo
sino la silenciosa imagen
de una habitación vacía
que pronto se va llenando de agua iluminada
hasta que los gritos de la oscuridad
la hacen salir por mis oídos
---------------
Composición del amor puro
soy como la ausencia que aparece
el que no esperabas
el que amanece y permanece
el que sueña y ensueña
el que besa tu sonrisa
el que cae y se levanta para llegar hacia ti
el que desliza entre tus largas piernas mucha agua de caricias
el que ve en tus ojos la desesperación del amor
el que interrumpe el paso del viento para abrazar tus deseos
el que te ama sin pausas conjugando tus latidos
el querer que te quiere y mucho
él de ti lo que perturba y consagra
tú con él lo que trasciende y encarna
soy yo y la luz reflejada en el inquieto y suspirado mar de tu corazón
amorosos
intensos
inagotables
devorados
soy como la ausencia que enloquece tu destino
el que nunca esperabas
tu amor de hombre
mi maravillosa preciosa
© Adán de Maríass
Lima
Perú
Adán de Maríass [seudónimo de Miguel Ángel Colán Ramos] nació en Lima, Perú el 15 de abril de 1960, y estudios no concluidos en Universidad San Martín de Porres en la Facultad de Educación, y Literatura en La Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Pertenezco a la A.N.E.A. y a la Asociación Peruana de Autores y Compositores desde 1990.
El 2 de setiembre de 1980 escribió en un block sus primeros poemas, acumulando tantos poemas en 7 años que hasta hoy permanecen inéditos. En julio de 1987 empieza a escribir el poemario titulado «Sol de Madrugada», y luego «Júbilo», que fueron publicados como un solo libro gracias al auspicio de CONCYTEC en 1989 a través de un Premio de subvención.
Ha participado en varios prestigiosos concursos de Poesía como el Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines, en 2004, el Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe en 2006 con el poemario «Donde apenas empezaba a ser yo» que ha sido publicado por Editorial Obrapropia en edición electrónica así como con otro libro de poesía «Poemas en Blog», y también el libro de cuentos titulado «Zona Vip». Actualmente ha colaborado con textos en diversas revistas literarias como Cinosargo, Revista Papirolas, Matemáticas y Poesía, Blackbird, AuroraBoreal.net. Escribe en seis blogs, uno de ellos Blog de Adán de Maríass en Bligoo, el otro en La Comunidad del diario El País España como Desde Adán de Maríass, Adán de Maríass en Transbordo, Adán de Maríass.Blog en Wordpress, y en Wattpad. Allí publica cuentos y poemas.
imagen: fotografía de agua intervenida con color (c) Araceli Otamendi
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