Beatriz Mónica López Osornio

LA MUERTE QUIERE...


La muerte quiere
que me pinte de amarillo
para opacar al sol
y danzar en penumbras
hasta que la luna
deje blancos mis huesos.

NUESTROS H.I.J.O.S. *


Tan pequeños y tan grandes
con su inocencia robada
por las aves de rapiña,
dieron su discurso de luces y sombras
y nos dejaron su almíbar latente
a nosotros
los desmemoriados de siempre.

* H.I.J.O.S: agrupación de hijos e hijas de detenidos-desaparecidos de Argentina durante la última dictadura militar.

DESDE UN RINCÓN.


De niña tuve un vergel
de canela y cinamomo.
Hoy la muerte ronda
en mi jardín de niña
para que ignore los aromas cálidos
y solo sienta el óxido
de la sangre tibia
de los vergeles huérfanos.


UTOPIAS DE LA
VEREDA OPUESTA

Brevemente el recuerdo
rebozó la mirada lejana
desde el asiento
del metro
de París a Buenos Aires.
Con destino fijo a tierra
de nibelungos y Fafner.
Con cronopios, famas
y alguna que otra ESPERANZA.


(c) Beatriz Mónica López Osornio

imagen: Alfredo Volpi, Pescadores (de la muestra en el Malba)